BERESHIT

BERESHIT

Um Livro Vivo

É a abertura mais famosa, majestosa e influente de qualquer livro da literatura: 

“… בּרֵאשִׁ֖ית בָּרָ֣א”

“Quando D-s começou a criar o céu e a terra, a terra estava vazia e desolada; havia trevas sobre a face do abismo, e o Espírito de D-s pairava sobre as águas. D-s disse: “Haja luz”. E houve luz.”   Gênesis 1:1-3

A tradução tradicional é: “No princípio, D-s criou os céus e a terra”. O que é extremamente estranho é a maneira como Rashi – o mais amado de todos os comentaristas judeus – começa seu comentário sobre o Chumash:

O rabino Isaac disse: A Torá - que é o livro da Lei de Israel  - deveria ter começado com o versículo: “Este mês será para vocês o primeiro dos meses” ( Êxodo 12:2 ), que é o primeiro mandamento dado a Israel.  Rashi sobre Gênesis 1:1

Podemos realmente aceitar isso como verdade absoluta? Será que o Rabino Isaac, ou mesmo Rashi, sugeriu seriamente que o Livro dos Livros poderia ter começado no meio – um terço do Êxodo? Que poderia ter passado em silêncio pela criação do universo – que é, afinal, um dos fundamentos da fé judaica?

Poderíamos entender a história de Israel sem sua pré-história, as histórias de Avraham, Sara e seus filhos? Poderíamos ter compreendido essas narrativas sem saber o que as precedeu: a repetida decepção de D-s com Adam e Hava, Caim, a geração do Dilúvio e os construtores da Torre de Babel?

Os cinquenta capítulos de Gênesis, juntamente com a abertura de Êxodo, constituem o livro-fonte da fé bíblica. São o mais próximo que chegamos de uma exposição da filosofia do judaísmo. O que, então, o Rabi Isaac quis dizer?

Ele queria dizer algo profundo, que frequentemente esquecemos. Para entender um livro, precisamos saber a que gênero ele pertence. É história ou lenda, crônica ou mito? Para qual pergunta ele é uma resposta? Um livro de história responde à pergunta: o que aconteceu? Um livro de cosmologia – seja ciência ou mito – responde à pergunta: como aconteceu?

O que o Rabino Isaac está nos dizendo é que, se buscamos entender a Torá, devemos lê-la como Torá, ou seja: lei, instrução, ensinamento, orientação. A Torá é uma resposta à pergunta: como viveremos? É por isso que ele levanta a questão de por que ela não começa com o primeiro mandamento dado a Israel.

A Torá não é um livro de história, embora inclua história. Não é um livro de ciência, embora o primeiro capítulo do Gênesis – como apontou o sociólogo Max Weber do século XIX – seja o prelúdio necessário para a ciência, pois representa a primeira vez que as pessoas viram o universo como o produto de uma única vontade criativa e, portanto, como inteligível, em vez de caprichoso e misterioso. É, antes de tudo, um livro sobre como viver.

Tudo o que ele contém — não apenas mandamentos, mas também narrativas, incluindo a narrativa da própria criação — está lá apenas para fins de instrução ética e espiritual.

Ela se move dos mínimos detalhes às visões mais majestosas do universo e do nosso lugar nele. Mas nunca se desvia de seu foco intenso nas perguntas: O que devo fazer? Como devo viver? Que tipo de pessoa devo me esforçar para me tornar? Começa, em Gênesis 1, com a pergunta mais fundamental de todas. O Salmo a expressa assim: 

“Que é o homem para que te lembres dele?” Tehilim 8:5

A Oração sobre o Homem, de Pico della Mirandola, do século XV, foi um dos pontos de virada da civilização ocidental, o "manifesto" do Renascimento italiano. Nela, ele atribuiu a D-s a seguinte declaração, dirigida ao primeiro homem:

“Nós não te demos, ó Adam, nenhuma aparência que te seja própria, nem dom que seja teu, para que qualquer lugar, qualquer forma, quaisquer dons que, com premeditação, escolheres, esses mesmos possas ter e possuir através do teu próprio julgamento e decisão. A natureza de todas as outras criaturas é definida e restringida dentro de leis que Nós estabelecemos; tu, por outro lado, sem ser impedido por tais restrições, podes, por tua própria livre vontade, a cuja custódia te atribuímos, traçar por ti mesmo os traços da tua própria natureza. Eu te coloquei no próprio centro do mundo, para que desse ponto de vista possas com maior facilidade olhar ao teu redor para tudo o que o mundo contém. Nós te fizemos uma criatura que não é do céu nem da terra, nem mortal nem imortal, para que possas, como o livre e orgulhoso modelador do teu próprio ser, moldar-te na forma que preferires. Estará em teu poder descer às formas de vida inferiores e brutas; poderás, por tua própria decisão, ascender novamente às ordens superiores cuja vida é divina.”

O Homo sapiens, essa síntese única de "pó da terra" e sopro de D-s, é único entre os seres criados por não ter essência fixa: por ser livre para ser o que quiser.  A Oração de Mirandola rompeu com as duas tradições dominantes da Idade Média: a doutrina cristã de que os seres humanos são irremediavelmente corruptos, maculados pelo pecado original, e a ideia platônica de que a humanidade é limitada por formas fixas.

É também um relato notavelmente judaico – quase idêntico ao do Rabino Joseph Soloveitchik em Halachic Man: “O princípio mais fundamental de todos é que o homem deve criar a si mesmo. Foi essa ideia que o judaísmo introduziu no mundo.” É, portanto, com um arrepio de reconhecimento que descobrimos que Mirandola teve um mestre judeu, o Rabino Elijah ben Moses Delmedigo (1460-1497).

Nascido em Creta, Delmedigo foi um prodígio talmúdico, nomeado ainda jovem para chefiar a yeshivá de Pádua. Ao mesmo tempo, estudou filosofia, em particular a obra de Aristóteles, Maimônides e Averróis. Aos 23 anos, foi nomeado professor de filosofia na Universidade de Pádua. Foi por meio dela que conheceu o Conde Giovanni Pico della Mirandola, que se tornou seu aluno e patrono. Com o tempo, porém, os escritos filosóficos de Delmedigo – especialmente sua obra  Bechinat ha-Dat – tornaram-se controversos. Ele foi acusado, por outros rabinos, de heresia. Teve que deixar a Itália e retornar a Creta. Era muito admirado por judeus e cristãos, e quando morreu jovem, muitos cristãos, assim como judeus, compareceram ao seu funeral.

Essa ênfase na escolha, liberdade e responsabilidade é uma das características mais distintivas do pensamento judaico. Ela é proclamada no primeiro capítulo do Gênesis da maneira mais sutil. Todos nós conhecemos sua afirmação de que D-s criou o homem "à Sua imagem, conforme a Sua semelhança". Raramente paramos para refletir sobre o paradoxo. Se há algo enfatizado repetidamente na Torá, é que D-s não tem imagem. "Eu serei o que eu serei", diz Ele a Moisés quando este Lhe pergunta Seu nome.

Visto que D-s transcende a natureza – o ponto fundamental de Gênesis 1  –, Ele é livre, ilimitado pelas leis da natureza. Ao criar os seres humanos à Sua imagem, Ele nos concedeu uma liberdade semelhante, criando assim o único ser capaz de ser criativo. O relato sem precedentes de D-s no capítulo inicial da Torá leva a uma visão igualmente sem precedentes da pessoa humana e da nossa capacidade de autotransformação. 

O Renascimento, um dos pontos altos da civilização europeia, acabou entrando em colapso. Uma série de governantes e papas corruptos levou à Reforma e às visões bastante diferentes de Lutero e Calvino. É fascinante especular o que poderia ter acontecido se a Reforma tivesse continuado nas linhas sinalizadas por Mirandola. Seu humanismo do final do século XV não era secular, mas profundamente religioso.

Assim, a grande verdade de Gênesis 1 permanece. Como os rabinos afirmam (Bereishit Rabbah 8:1; Sanhedrin 38a): “Por que o homem foi criado por último? Para dizer: se ele é digno, toda a criação foi feita para você; mas, se ele é indigno, é-lhe dito: até um mosquito o precedeu.” A Torá continua sendo o chamado supremo de D-s à humanidade, à liberdade e à criatividade, por um lado, e, por outro, à responsabilidade e à moderação – tornando-se parceira de D-s na obra da criação.  

Texto original “A Living Book” por Rabbi Lord Jonathan Sacks zt’l

https://www.youtube.com/watch?v=b7BEcWq_q-k